Il me tient dans sa toile, prive mes jours de soleil, il s'acharne sur l'épiderme élu souffre douleur de sa haine.
Il est là. Au plus profond de moi. Il est là. À chaque instant son souffle glace mon sang. Sans paroles, il m'ignore... puis matraque mes restes à grand coup de rancœur! Mais ça ne suffit pas.Il m'ignore. Suspend une vie et y installe son décompte irrégulier sur le visage. Un compte à rebours, une vie qui défile jusqu'à la peine CAPITALE. Mais ça ne suffit pas. Que ses victimes arborent le ridicule accoutrement de vieillards gâteux, de légumes indigestes, ça ne suffit pas! Non! Non...
C'est le Sort. Il s'acharne. C'est lui qui martyrise, épouvante, invente. C'est le Sort. Il s'emploie à malmener mon esprit de telle sorte que la nuit ne diffère plus du jour! C'est le Sort. Il veut ma mort. Il te mène, nourrit ta haine. C'est le Sort. Il te sème... et t'achève.
