Le souffleur
L'air est noir tout autour
De l'atelier bouillonnant
Sans relâche le verre tourne
Et le feu l'éclabousse, dans un jaillissement
D'une robe irisée, d'un voile érubescent ;
L'artisan épuisé
Sur la matière a tous pouvoirs
Et de sa baguette magique
Il donne à la raideur une élégance rare
Il fait danser en elle des courbes fantastiques.
Et tandis qu'elle se déforme
Que l'œuvre d'art prend forme
Au milieu des couleurs
Un fragment arraché
A la rouge chaleur
A la douce douleur
Qui le tenait vivant.
Il tombe, exécuté,
Se vide de son sang
Et gisant épuisé
Splendide sacrifié
Il se meurt en chantant
Dans un si bas,
Si bref chuchotement.
