Elle ne joue pas de violon
Sa voix, à elle seule, en chante les notes
Elle n'écrit pas n'image pas
Et pourtant, elle est femme d'art et de lettres tout à la fois
Elle ne peut rien fixer, rien retenir
Mais tout vibre en elle au plus fort de la vie
Son corps est sa toile
Son cœur est son pinceau
Son regard sa plume, son attitude son archet
Elle est mon ciel, ma joie, ma folie
Ma figure fertile, naissante d'insomnies
