L'Eglise
Survivre
Flammes
Maladie
Armes
SURVIVRE!!
Survivre. Je dois survivre. Éviter cette poutre qui repose, branlante, sur un banc en flamme. Je dois me glisser dessous. Avancer. Toujours avancer. Pour survivre. L'air est... suffocant. Garder le nez près du sol. Mon pelage se graisse, noircit de suie et de fumées. Trop d'encens s'est écoulé das les recoins de ce lieu sacré, les ouailles ont trop ciré ce qui laissait reposer leurs séants pendant les offices. Cette odeur de térébenthine brulée est écœurante.
Au fond, là-bas.
Survivre.
La grille de la crypte. Brulante. D'acier et de magma.
La pierre même dans laquelle elle est scellée commence à fendiller, sous la dilatation du métal qui virera doucement au rouge d'ici peu.
Ma tête ne passe pas.
La douleur me lance. Ça doit être la maladie. Ou les brulures le long de mes oreilles. Je ne pourrai pas passer sous cette forme. Je dois passer. Pour Survivre.
SURVIIIIVRE!!
Il entendit la fin de son cri. Un cri d'enfant, qui appelait à l'aide. Les poumons d'un enfant qui explosèrent sous les gaz. Les mains d'un enfant, qui peuvaient porter de longs morceaux de bois. Un corps d'enfant, bien trop grand dans ce lieu infernal, et trop petit pour s'en sortir seul.
