Je commence à trouver de la poésie
à cette petite forêt de spaghettis
qui refusent d’entrer tout entiers dans la casserole
dépassant de l’eau bouillante comme des roseaux de l’extrême.
Est-ce que ce n’est pas un peu indécent,
juste avant la fin du monde,
de chercher la poésie des nouilles ?
