Dans la rue au petit matin
sur le vieux parvis de l’église
il y a un sac de couchage plein
d’un corps abîmé qui respire
Pour ne pas détourner les yeux
je me raconte des histoires :
je me dis que c’est une chenille
lovée dans sa chrysalide
Dans la rue au petit matin
un jour le cocon sera vide.
Pour le supporter, j’imaginerai
que les ailes ont poussé.
