Ils se brûlent les doigts avec l'illusion d'un soleil. Le bleu d'une flamme glaciale.
A tue-tête, ils lancent au diable-vauvert
Des slogans aux idéaux mortifères
Ceux-là,
Les mêmes,
Les impies,
Qui ont tué tant de fois.
Pour se laisser croire que l'on allait mieux vivre.
Alors qu'au dehors le pays se couvre de suie.
Des fumées noirâtres dans les villes du sud.
Un feu de folie flambe sur les feux follets de nos mémoires,
Et l'odeur âpre, le parfum du souffre qui nous étouffe. Le verbe devient irrespirable.
Et ils s'époumonent, les malheureux !
Ils s'en vont en chantant se précipiter en enfer.
La peur a plongé leur lucidité dans un profond sommeil.
Ils se brûlent les doigts avec une illusion de soleil.
