Pensées ailées
J'ai jeté une parole par-dessus mon épaule. Derrière-moi, deux papillons se défroissaient les ailes en dansant.
Des courants d'air pur sont apparus dans le ciel et tous les papillons du monde s'y sont engouffrés en tous sens, volettant au gré de leurs envies et des appels lointains. Pensées aux ailes fragiles.
Vaste, vaste, vaste monde...
De là-haut, ils voient sûrement les déserts comme autant de flaques d'or et les villes de nuit sont des constellations. Les continents défilent, se succèdent sous chaque battement d'aile.
Là-bas, l'enfant lève les yeux vers le ciel. Il aperçoit un immense cerf-volant pointilliste. Il tend les bras et deux papillons bleus s'échappent de sa paume, tourbillonnent un temps puis disparaissent dans l'éclat du soleil, poudrant leurs ailes de lumière. Ils s'en vont là où le vent les mène.
Vaste, vaste, vaste monde...
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Les plus beaux mots du monde
C'est la guerre.
Bien à l'abri dans nos petits cubes de bétons, on se bouche les oreilles, les yeux et le cœur autant qu'il est possible.
C'est la guerre.
Comme tous les jours, quelque part sur terre.
Si l'on sortait quelques minutes de nos vies, si on allait discuter un peu avec le ciel, on comprendrait pourquoi il a tant pleuré cet hiver. Et pourquoi le froid s'incruste dans l'azur.
Vu du ciel, les villes sont des jeux de mikado brisés. La folie explose sur elle-même. Et le premier faux mouvement ensevelira des milliers d'humains sous les décombres. Sur les routes, quelques silhouettes essaient de s'inventer un chemin dans la poussière coagulée.
Pendant ce temps, la terre tourne toujours et le ciel l'observe sans répit.
Un homme aux yeux bleus s'effondre sous la pluie, les pieds entravés de chaînes, une balle dans la tempe.
Le cœur du ciel se serre. Il cherche quelque chose pour atténuer l'évidence de ce cadavre qui vient de naître. Alors, il murmure les deux plus beaux mots du monde.
Deux papillons dorés se posent sur les papupières de l'homme.
Ça lui fait le regard du paradis.
